Bruja del Norte 2.0

Martes, 16 de agosto de 2005

Una tarde de playa

Ahora las playas tienen también OTA, en otro lugares llamada ORA según tengo entendido, y vigilantes municipales que se pasean con el uniforme sudoroso arriba y abajo constatando que hayas pagado el carísimo privilegio de aparcar cerca de la arena. Como nosotros somos de un natural despreocupado, y tenemos “simbiosis”, ninguno se acordó de coger dinerito, no ya para el pago del aparcamiento, sino por cualquier eventualidad que pudiera surgir, ni una triste tarjeta, ni un céntimo llevábamos encima, sólo el protector solar, la toalla, y las chanclas. Así que la cervecita post playera quedó descartada, con lo que apetecía oigan.

Conseguimos aparcar a menos de un kilómetro de la playa en zona libre de pago, y más contentos que una perdiz cuando escapa de un perro perdiguero, nos fuimos a tostarnos al sol norteño, aunque tengo que decir que se negaron a llevarme a “cuchus”, o costillas como se dice en otros lugares. Si es que todo no se puede tener, por lo menos me llevó la toalla.

Una vez que llegamos a divisar la arena, encontramos un amplio y despejado claro en medio de la misma, y allí nos situamos con nuestras discretas toallas. Deberíamos haber hecho un reconocimiento ocular del lugar, y no haber sido tan incautos. Había poderosas razones para la existencia de tanto espacio libre en la playa. Una vez que nos sentamos en las toallas, de pronto una visión horrorosa, espeluznante, de auténtica crueldad nos atacó con fiereza dejándonos paralizados y con los ojos en blanco.

Una señora bien entrada en los cincuenta, o más bien acabándolos, de estilo étnico de las Tierras Exóticas, que pensábamos que estaba en bolas, se hallaba allí sobrándose y expandiéndose por toda la arena, pero no, no estaba en pelota picada, llevaba un tanga de tirita, de color Naranjito’82 ajado. Más allá de la celulitis y unos cúmulos de grasa que harían las delicias de Corporación Dermoestética, se adivinaba la tirita del tanga metiéndose a presión por la ¿raja? del culo. Pero aquí no acababa todo, no! Entre la tirita del tanga y la carne desparramada, asomaban impunes y desafiantes miles de pelos de culo cabreados. Era tal la visión que no podíamos apartar nuestros ojos de aquellos pelos que parecían cobrar vida, y que se mecían al viento de la playa.

Tuvimos que irnos a dar un largo paseo por la orilla, para poder reponernos de semejante visión, con la esperanza de que al volver la señora se hubiera dado la vuelta, pero nos quedaba la duda cruel de si también tendría desparramados y desafiantes la pelambrera delantera, y si sería peor el remedio que la enfermedad en este caso.

Al volver tuvimos la inmensa suerte de que la “Pelos” estaba recogiendo para marcharse, y sentimos un alivio enorme, pero precipitado. Teníamos al lado a la familia zampabollos: papachuletón, mamachistorra, niñomayorbollicao, niñopequeñozampón. Que bonita estampa familiar, con bocadillo enorme, cerveza, eructos, llantos y algún que otro exabrupto estilo Cela. Que dominio de la lengua castellana en su versión barrio de Vallecas. Que imagen familiar más entrañable cuando el niño mayor tiró el bocadillo a la arena y el padre quiso hacérselo comer con ese importante aditivo nutriente extra, y hubo un interesante intercambio de berridos aunque era difícil saber quien los emitía. Finalmente el progenitor de la criatura se apiadó de su descendencia y le dio la mitad de su bocadillo, eso debió ser un esfuerzo supremo a juzgar por el deleite con el que el padre le estaba dando bocados a su merienda, mientras la madre aceleraba la degustación de la suya y ni siquiera miraba a su hijo, no fuera a ser que la hicieran también compartir su bocadillo.

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